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S. GRISWOLD MORLEY, PH. D.

Jun 10, metaphor rated it really liked it Shelves: When you look at me my eyes are keys, the wall holds secrets, and my fear carries words, poems. Only you can turn my memory into a fascinated traveler, a relentless fire. You announce yourself like thirst. Asking is so far away. And so close, this knowledge of want. Here I am, calling to myself with your voice. Nov 20, Jeremy rated it liked it. While I mostly wandered lost in translation?

A year out from her seconal overdose, Pizarnik cuts all the bullshit, as though asking, 'You want the show? I'll give you a show', and purges a great accumulation of her torment and genius in an unforgettable bark. Alejandra writes the poem that is underneath the language of the poem. This book is so dear to me. Yvette Siegert did fine work here, but I found Cecilia Rossi's older translations to be a bit more musical. Dec 17, d added it Shelves: Not knowing when the dawn will come I open every door.

"Di lo que sientas, o esos silencios te harán ruido toda la vida" | Wise quotes, Quotes, Memes

And, above all, to look on innocently. As if nothing were happening, which is true. La clave de lecura: Copio fragmento largo y bello de The dream of death, or the site of the poetical bodies: I would like to see the bottom of the river, I would like to see if that thing opens, if it bursts and blooms at my side, and it will or will not come, but I can sense its struggle. Death is a word. The word is a thing, death is a thing, a poetical body that draws breath at the site of my birth.

It speaks, but from above a stage of ashes; it speaks, but from the bottom of the river, where death is singing. She walked away singing and looked like an old beggar, and the children pelted her with stones. She sang in a fog that the sun could barely shine through, on the morning of the birth — and I would wander with a torch in my hand across all the deserts of this world, even after death, to search for you, my dear lost love — and the song of death unfolded in the course of a single morning, and she sang and sang.

She also sang in the old tavern by the pier. And it was in the tavern by the pier where she sang her song. I write with my eyes shut. I write with my eyes wide open. Let the wall fall down. Let the wall turn into a river Cojo aire y sigo corriendo hacia mi destino. Ese al que pretendo modificar si llego a tiempo de ello. Porque el que teme sufrir, ya sufre el temor. Se lanza cantando himnos a la tumba enemiga, el ideal por gladio y por triple loriga la gloria de su patria, el honor y el deber.

Tiene furias de trueno y trinos de canario. Digamos, pues, un himno por su gloria inmortal. En el azul un triunfo de estrellas parpadea, en el espacio en calma el ambiente aletea.

El yanki en el delirio del wisky tambalea, mientras, pegado a un poste, un polis cabecea. Mis violetas suspiran en la blanca azotea. De vez en vez un rayo los cielos besotea. El caco en las cocinas husmea y mangonea Un gato enarca el lomo junto a una chimenea y en las cosas de la urbe medita y fantasea Nota 33 : Alusiones transparentes. Antes, en El alma de la raza , la emplea igualmente. Canto un himno a tus aguas santas, madre laguna, donde en las noches blancas, noches de amor y luna, juguetean las ninfas de cabellera bruna y de abiertas pupilas, color de aceituna. Nota 35 : Palma de que se extrae un aguardiente fuerte.

Es tu acento el susurro que adormece del aura al retozar en la floresta, y el blando caramillo que solloza, bajo el beso lunar en primavera. Quien lo pretenda ignora que el castillo de mi raza es de bloques que dieron tus canteras. Los ojos de Astartea os contemplaron mucho. Huyo del tumulto de la vida urbana, la fiebre del oro, la fraterna lid; la ciudad es fosa de la gleba humana, de los hombres-fieras madriguera vil.

Gobernaba las islas el general Polavieja. Y, de esa fuente al rumor, oye la primera nota, que ahora de mi laud brota al impulso de mi amor. Y es que en mi triste aislamiento mi alma ni goza ni siente.

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Hubo un tiempo Dulce es la muerte por la propia patria donde es amigo cuanto alumbra el sol; muerte es la brisa para quien no tiene una patria, una madre y un amor. Yo vivo pensando en lo pasado y lo pasado nadie me puede arrebatar. Un patio, una azotea, la playa, una enramada, silencios y suspiros, rubores de placer Y le envidian al triste viajero cuando cruza la tierra veloz Deja dormir en la sima del olvido cuanto siento.

Que el aliento no lo mezcle con la rima que se evapora en el viento. Aquel beso se ha enfriado y hasta lo tengo olvidado.

Julia ecos

Id y decid En campos de batalla, luchando con delirio, otros te dan sus vidas, sin dudas, sin pesar. Y cuando ya mi tumba, de todos olvidada, no tenga cruz ni piedra que marquen su lugar, deja que la are el hombre, la esparza con la azada, y mis cenizas, antes que vuelvan a la nada, el polvo de tu alfombra que vayan a formar.

Entonces nada importa me pongas en olvido. Poeta mozo.

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Bisayo, nacido en Molo Ilo-Ilo. Ese mundo es tu gloria y tu corona, el que con lauros, mil tu sien circunda el que del polo a la abrasada zona con tu nombre sin par la tierra inunda. Lo admira todo, pero Todo lo admiro, pero Yo escucho de tu voz el blando arrullo en la brisa que juega con la rosa, yo percibo tu acento en el murmullo de cristalina fuente temblorosa. Es sencilla, cual la flora de los bosques filipinos donde aletea el suspiro perfumado de los vientos: tiene un alma grande y noble y en sus labios purpurinos van a morir dulcemente nuestros hondos sufrimientos.

PESIMISMO Vivir es condenarse a eterno sufrimiento, llorar continuamente sin encontrar consuelo, buscar con ansia loca el goce de un momento teniendo el alma llena de amargo desconsuelo.


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Rimar todo un poema entero de dolores, cruzar todo un sendero sembrado de amarguras, y, entre penas y llantos y amargos sinsabores, gustar de un trago toda la hiel de las torturas. La vida es el producto de todas las funciones de la materia sola. El alma es la quimera, que vive entre las nubes y se harta de ilusiones hasta que se disuelve en la hora postrimera. En vano me resisto a toda esta evidencia. Al hombre, por lo tanto, le basta la materia para explicar la vida con toda su miseria, con todos sus quebrantos y con todos sus males. Y tanto ya he dudado, que a concebir no alcanzo si en el mar de la vida, con mi bajel avanzo como un hombre juicioso o como un hombre loco.

Media la noche. Hasta el mundo me parece que dormida. Una amarga y honda cuita me carcome el alma toda, lentamente Calma intensa. Ha escrito algo para el teatro. O bien, mala la masa de que se sirve En medio de los rudos episodios del despertar de aquellas multitudes vieron pasar las familiares glebas, sobre el torrente de encontrados odios, la racha formidable de virtudes, la tempestad de las ideas nuevas. Y sobre el mar del popular tumulto, en la corriente de furor insano, como reliquia de inviolable culto, flotaba el arca del saber humano. Tres siglos han pasado. Ha publicado: en verso, Electa e Intimas ; y en prosa, Breviario de amor y Sinceridades.

Exquisito cantor: en las profusas bellezas exquisitas de tus glosas --como en un lecho de fragantes rosas-- se extenuan de amor las nueve musas.


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A la lectura fiel de tus canciones han sentido las almas emociones porque es tu alma el alma de tu Arte. Miguel Nieto ha pintado, en un intenso amor por lo oriental, una cadencia.

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El cielo nocturnal, azul de Oriente, dosela su figura. Orientales perfumes la circundan, y sus chales resbalan de sus hombros lentamente. Rozando las ajorcas y los velos con caricias de mano femenina, una pantera arrastra por los suelos el moteado de su piel felina. Sus patas, sigilosas, se deslizan entre las piernas de la bailarina, y en inquietud sus ojos rivalizan con las miradas de la danzarina.

Mujeres y panteras son afines en la crueldad de sus inclinaciones Gustan de palpitantes corazones para la esplendidez de sus festines. La vida femenil de sus pinturas es tan real, que llega hasta inquietarme, pues me hace presentir que las figuras van a salir del lienzo para hablarme. En el estudio, lleno de tristeza, la mujer y la fiera son tan bellas, que parece tangible su belleza cual si la vida palpitase en ellas.

Estoy en pleno monte. En pleno monte. Flota en el ambiente la gris opacidad de una neblina, que a los rayos del sol se difumina y se rasga en girones lentamente. El sol se oculta tras cortinas de nubes. Vuelve a lucir el sol. De la lectura de sus versos goza besando aquellos que le mienten gozo, y ante los tristes con pesar solloza poniendo el alma toda en un sollozo.

Hundido en las tinieblas, muero calladamente. Tu verdad, asceta, hizo de mi vida un inmenso crial; tu llanto, poeta, hizo de mi herida brotar un rosal. La vida es un dolor. Es triste caravana en el desierto. Nos morimos de sed. Las desazones son inquietantes, como un cuerpo muerto destrozado por garras de leones. Mi deseo recuerda tu hermosura, y aumento intensamente mi amargura con el opio sutil de su recuerdo.